Я чувствовал нескончаемую усталость. Моё тело, всё, без остатка, наполнилось свинцом. Искажения в изображении, которые я получал как обработанную картинку из своих зрительных нервов, приводили меня в ступор и странное наслаждение. Наслаждение своей беззащитности, безропотного подчинения всему и всем, кто захочет взять надо мной шествование. Хотя, я думаю, каждый не прочь иметь своего раба.
Безымянность последних событий меня боле не волнует. Ожидания чего-то настоящего, огромного, в корне меняющего всё - нахер. Зачем ждать, если можно стать. С такой же уверенностью можно запросто перечеркнуть
будущее, которое не настанет, настоящее, которого нет уже, и прошлое, закрытое за пеленой неизвестного, незыблемого, простого и отчаянного.
Я готов. Прямо сейчас распрощаться со всем. Я готов. Прямо сейчас. Принести себя в жертву тому, что никогда меня не постигнет, что никогда не увидит и не услышит меня, что не сыграет со мной в покер, что не прочтёт мою книгу, которая, впрочем, уже отправилась отпачивать к второму тому Гоголя. Она - мой вечный чёрт, который напрочь засел у меня в груди, в моём воображении. Противоядия нет. Помощи нет. Надежды нет.
Прости, я был так глуп, так наивен, но ты мне также не нужна, как и я не нужен тебе. Посмотри на правду. Купилась? А ведь правды здесь нет.